Pintado de fresco

Creio que seja assim que consiga definir o início de mais uma fase que será a última nesta história que é a nossa.
Está pintada de fresco a presença dela na minha vida. Ainda sinto os seus odores, encosto-me a recordações tão frescas que ainda me deixam marca. É bom? Sim! Significa que pintámos mais um pouco desta história feita disso mesmo, pinceladelas avulsas numa tela gigante que construímos sem nos apercbermos.
Pintámos mais uma porção dela este fim de semana e apesar de estar muita mais branca do que deveria começa agora a perceber-se que estas pinceladelas avulsas feitas durante a nossa história sempre fizeram todo o sentido e que no início pareciam independentes entre si mas que sempre foram parte integrante de um quadro que vai agora começar a ser pintado por dois mestres.
E dois mestres só podem fazer uma obra prima. E uma obra prima nunca está terminada. Os mestres não se contentam com as suas obras primas. Elas apenas são obras primas quando eles deixam os outros dizerem que são. Isso apenas acontece quando eles desaparecem. Enquanto os mestres puderam ela nunca é prima. É sempre fantástica mas incompleta.
É isso mesmo que queremos fazer. Fazer desta tela que é a nossa história uma tela fantástica, sempre em evolução e revolução e deixar, então, depois os outros classificarem-na como uma das mais belas obras primas de amor.


(Hoje sinto-me meio gaja com o período)